Con nuevas tintas.

Miércoles, 07 de diciembre de 2005

A las Rosas, que nos clavan a los que tenemos derecho a ser felices sus espinas en el alma.

En la madrugada,
templada,
a veces fria,
pienso cosas que debería,
que sueño,
que vivo,
que resisto
en este trágico día a día.

Pero no lloro por mis penas,
si no por gente lejana
y cuyos llantos se escuchan tan cerca,
que hay momentos del alba
en que me asumo por la ventana,
y veo niños llorando,
negritos tienen el alma,
de trabajar de sol a sol,
ese sol añejo que les quema,
que les roba la sonrisa cada mañana.

Lloro por las mujeres,
que viven en aparentes cárceles
de aparente felicidad
con aparentes abrazos
y aparentes besos
que con su tierna caricia
clavan los cuchillos
y lloran a escondidas,
reprimidas,
que les prometio llevarlas al cielo
y muchas de ellas
acaban en el subsuelo,
como bestias.

Lloro por esas otras féminas
que son explotadas,
traídas desde África
o desde más allá del Rin,
obligadas a querer a hombres
bajo amenazas,
bajo dinero mezquino y ruin.

Lloro por esas personas que tienen
el pan como objeto de lujo
mientras nosotros
tenemos el gusto de hasta tirar
aquel que esta duro.

Todos forman La Rosa,
en cada petalo un lamento,
un sentimiento,
un quejido,
un olor,
en cada petalo una injusticia,
que nos duele
en el corazón,
suerte que este primer mundo
somos ciegos y tenemos medicación,
una televisión que nos atonta,
una nula visión más allá de los cristales
que rodean mi habitación.

Por: D.L.R | Poesía | Comentarios (2) | Referencias (0)